Amours, vertiges et chlorophylle...

Vendredi dernier : blind date, gaspacho à l’aveugle. Je n’écoutais pas quand la voix grave de la serveuse nous présentait l’album de The Gathering.

Je me suis assis en me faisant un peu pousser. La barre de sécurité s’est abaissée. Tout le monde souriait comme dans un sitcom. Le cliquetis de la chaîne et le train s’est engagé dans la première montée. Montagne russe ? J’exige de descendre ! J’ai beau crier. Laissez-moi descendre ! Trop peu; trop tard.

Il ne me reste qu’à m’agripper et me laisser secouer, les yeux à demi fermés à cause du vent, mais surtout pour ne pas voir ce qui s’en vient. L’intensité de la chute. Lever les bras en hurlant ; je n’ai jamais su. Une mèche de barbe à papa vole au-dessus de ma tête…

Je grimace et divague comme un fiévreux : « redis-moi que le vert de tes yeux c’est un bonheur qui passe. Ce n’est pas toi qui me blesses, ce sont de vieilles blessures qui s’allument dans ton sillage. Pose un doigt sur ma bouche pour étouffer les questions. Fais glisser ta paume sur ma nuque en me disant que tout ira pour le mieux. Raconte-moi des histoires, je trouverai la force de retrouver mon cœur au-delà des frontières… » ridicule.

Une seconde mèche de barbe à papa vole au-dessus de ma tête. Il y a une épaule contre la mienne. C’est l’ancre qui retient mon sourire. Je souhaite ardemment que les secousses jettent dans le vide l’idiot que je suis, obsédé par l’amour. Que les virages fassent éclater les masques sous lesquels je me cache. Casanova infantile, Thésée torturé, Petit Poucet qui a mangé son pain bien avant de se perdre. Que nous nous retrouvions mis à nu, l’un devant l’autre, dans la lumière crue des jours. Étrangers.

(En langage décrypté : je voudrais le connaître un peu plus.)